N'avons nous pas jusqu'à l'enfer?

Il ne bat plus mesure. Mordu, empreint de tes cannines, mon coeur se contente de marques d'énée tel de sa masure un mélancolique vagabond.Confortable taudis, oreiller des blanches nuits, ce débonnaire émule, hagard, tu l'as croqué à en arracher l'envie. Vite! Vite! Vite! Mais pour quoi faire? N'avons nous pas jusqu'à l'enfer?